Meta

Queridas lectoras:

¿Saben que dormir es una maldición necesaria para ser feliz? ¿Saben que ponerse metas en la vida es ser responsable y maduro? ¿Saben que hasta el más estúpido de los libros de autoayuda es educativo?
¿No?

Es una lástima no poder oír sus respuestas. Y si alguna se está preguntando que hace esta menopáusica escribiendo en una revista para chicas jóvenes, pues que sepan que no, que no soy una tía, soy una de vosotras pero con más problemas que todas las zorillas juntas que leen únicamente el suplemento porno. Si Sara, a ti que hace días no paras de escribirme por el problema de tu novio. ¿Aún te sorprende? Deberías saber que a los setenta, por más dinero que tenga alguien, ya no es funcional. Si, zorra es como deberían llamarte por eso. Pero escúchame, escuchadme todas a las que el calificativo les salpica cual fluido blanco de malteada. Sois las únicas tías a las que les confiaría mi devaluada vida, porque aunque escriba en esta revista para vosotras soy el último eslabón de la cadena alimenticia. Minuto de silencio por favor. Gracias.
Si alguna de ustedes se está preguntando si hoy estoy pirada, si Laura, la respuesta es sí. Cariño desde que llevo aquí en esta revista, donde los hombres son tratados como consoladores desechables, sabes que soy una mujer de principios, a mí no me gustan las guarradas, o que me llamen zorra, pero me gustaría que me llamaran sincera. Laura te conozco bien, me paso los días viéndote en el Facebook, y no puedo negar que me gustas, me gustan esos ojos verdes que tanto muestras, y ¿sabes?, cariño, eres la mejor de todas.
Chicas no se enfaden por decirlo así en público, pronto sabréis el motivo, pero que sepáis que también las quiero a vosotras, menos, pero las quiero. Debo decir que esto que voy a escribir a continuación me ha tomado una hora, tengo bloqueo chicas, una putada si se saben escritoras de revista, seguro que nunca os han preguntado pero cuando vais a follar ¿tienen bloqueos? Espero que no, seguro que es algo que nadie quiere tener ni sueñe tener. Así somos, mientras el coste social sea otro, que viva la revolución, que sí, que estoy segura que me entendéis.
No quiero hacer la columna acostumbrada más larga, y no entornéis los ojos sobre la revista, por favor, que aún no os he dicho de que va esto, pero conociéndome seguro que muchas lo han adivinado ¿No?, Adi cariño, estoy segura que has sido tú, siempre tan atenta. Debes saber que te admiro, que de volver a nacer me gustaría ser como tú. No es que esté frustrada conmigo misma, pero ya hace tiempo que le temo a los espejos, y no sólo es cuestión de tetas. Esas cosas se acaban o se caen, lo primero que ocurra. Es más que yo no quise ser vuestra escritora. A ver, que me gustaba escribir sí, narices, pero me soñaba millonaria y con libros que la gente rogaba por ser firmados. Pero no, soy una mediocre escritora de una revista rosa que sólo ustedes, tres millones de mujeres, leen. No es frustración a simple vista, es un sentimiento distinto. Pero este no es un blog para satisfacer mis necesidades de suicidio. Abre paréntesis, que sepan que voy a tener uno, como todas vosotras, cierra paréntesis. Otra vez estoy pérdida entre líneas, aunque ya sabéis que no me gusta releer, especialmente tú, Andrea. Sabes que en las conversaciones por chat siempre me dices que una releída no estaría mal, así me ahorraría contar tanto rollo mío, que al final la revista es para vosotras y no mi consolador personal. Siempre tan tierna.
Tengo que aceptar que es mi peor columna, y os quiero decir porqué de la manera más dura posible y no sé si seré capaz de aquello, pero voy a intentar. Sabéis todas que odio esa palabra, que en vez de ella prefiero usar suicidar pero esta circunstancia es especial. Voy a morir.
Gracias por llorar conmigo, gracias por decir que la vida tiene estas cosas, gracias por creer en el destino, gracias por los millones de hombros donde colocar mi cabeza, gracias de verdad. Sabía que eráis así, tan geniales. Sí, sé que la vida es dura pero vosotras me estáis demostrando que se puede seguir, que hay que vivir una y otra vez, levantarse y caer, que de repente todo lo que os he dicho sobre el optimismo es una puta mierda. Perdón, hoy mi editor, por el mismo motivo que ya os he dicho, que sí chavalas, que voy a morir, me ha dejado sin corregir las palabrotas. Desde aquí quiero agradecerle a él también por algo que al parecer carece de importancia pero que es necesario: Gracias por haber sido durante todos estos años el primer hombre que no ha querido follarme. Eres lo más.
Tengo muchas ideas queriendo perforarme el cerebro y una de ellas es que os he dejado con muchas dudas que habéis preguntado millones de veces por el chat. Sí, millones de veces. Me pasaría una vida respondiendo todas las que me han hecho, pero verán, no tengo esa vida y si la tuviera no respondería, así de simple. Dadme un segundo que me tomo una vaso de leche. Glup. ¿Que cual es la pregunta más preguntada? no sé si les va a hacer gracia pero aún no puedo creer que muchas de ustedes aún lo duden. ¿Que no escribo como una colegiala de 18? Tiene lógica, cualquiera que leyera esto o bien me pondría trece y una vida llena de vacíos infranqueables con traumas infantiles inextirpables o me pondría cuarenta, menopaúsica y resentida con los hombres. Y no, os equivocáis por primera vez, y es que no tengo edad. Lo que tengo es fecha de fabricación. Es algo que llevo sobre una nalga, algo en binario que no entiendo. Bueno sí, ahora lo entiendo, he tenido que ir a un relojero. Un viejito que dice que mañana se me acaban las baterías. Ahí lo tienen, su escritora preferida es una pieza de artillería barata que mañana se irá directo a la feria de carne, al reciclador, al garbage, como prefieran llamarlo. Seguro que muchas de vosotras estáis asombradas, pues bien, felicitaciones, son lo mejor que me ha pasado y espero de todo corazón que vosotras me consideréis algo igual. También sé que a muchas de vosotras os he decepcionado de tal modo que en este momento estaréis tirando todos mis artículos a la basura. Lo entiendo, sé lo que se siente ser engañada durante mucho tiempo, pero deben saber que no ha sido mi intención, al menos no conscientemente. Perdonadme, como hacéis con sus novios, si podéis.
Es casi hora de cerrar la edición, me gustaría haberles contado más, pero sinceramente soy incapaz de juntar las palabras en algo inteligible, tengo un nudo en el estómago y otro en la garganta que no me deja respirar. Que sí, que respiro pero no tengo idea de cómo. En fin, que el reloj acaba de decirme que la batería se termina en cinco. Recuerden que la felicidad es un recurso que no se agota, y por tanto no existe. Saludos otra vez a Laura y Adi que me acompañan en este momento vía el nuevo portal de Facebook, sois geniales chicas.

Su escritora de siempre,
Meta.

P.D: Os he dicho líneas arriba que mi editor es la primera persona que no ha querido follarme, en realidad si ha querido, pero no ha podido.

[No es temporada de publicación pero ahí va. Para el video, otra vez, Thirteen Senses. Tengo ya pocas dudas que es uno (si no el único) de mis grupos favoritos. No he visto en mi - poca - experiencia músical una banda que en tres discos consecutivos tenga esa continuidad. Una de dos, es como creo que es o me volví fanático. En la foto acostumbrada, Jamie Chung.]